Tilo Wenner- Argentina

Argentina- 1932- 1976. secuestrado en marzo y asesinado por la dictadura militar A la crítica cretinisante Carta definición a Elizabeth Azcona Cranwell EL CRETINO: "No soy Dios para condenar" EL POETA: "Pero tampoco eres Dios para salvar". Cuando un crítico se acerca a la obra de un poeta no tiene derecho a una fácil ingenuidad, la ingenuidad en un crítico es ignorancia. No se busque concesiones en mi poesía. Mi poesía es un difícil aprendizaje para encontrar habitable y hasta bello el caos. La claridad es una acotación marginal al mundo de la poesía. La condición de "ser ahí" a cuenta del alemán; el "sentimiento del absurdo" tengo conciencia que en última instancia es una actitud pueril; la "dura realidad" vaya para los líricos. El vacío como movimiento de la vida no es angustiante. La poesía (del "vacío") en su movimiento, digo, es un movimiento que acaba con su iniciación, arrasa su propio fin, su propio principio; su fin no es algún fin, es un fin sin paréntesis, un absoluto y sin continuidad fuera de su absoluta redención del movimiento ejecutado por el cuerpo en movimiento… un cuerpo incandescente con su alma dentro, violentado por su pasión de querer el movimiento de sí mismo. Es la vivalencia (no ambivalencia) de la pesadilla-vacío. ¿Por qué el vacío siempre asociado a la angustia absurda? El vacío es punto de tensión entre la vida, la muerte y el mundo; el descenso de la presión atmosférica engendra los vientos, las hermosas y destructoras tormentas deprimen la mediocre claridad; la falsa poesía se denuncia sola, viene tejida de pueriles equivalencias. A nivel de la conciencia poética, "adivinar" es constatar. Niego la trascendencia, la fragilidad de la vida es absoluta, constato su presencia de fuego y compruebo maravillado que la oscuridad no es un defecto, sino realidad profunda, a veces lenta en su total revelación aterradora, bella y oscura. Lo claro no exige revelación, toda revelación no es clara; de ser así, para qué la revelación. La necesidad es esencial a la poesía, y ésta un gesto de libertad total, es trágica y no dramática; me repugna el drama cristiano con su fácil solución. Usted no entiende nada de los mitos, donde hay una solución busca una clave; "fijar" es la metamorfosis del verbo estático en acción, "soga, danza, escalera, árbol", ver tratado de mitología. No se da usted cuenta de que no me conmueve el ilusionismo del bello solitario, sino la verificación de la vida y su eclosión; la trascendencia o la inmanencia son conceptos gastados. El absurdo es un ser humano sin piel. "Vivimos el vacío refrescante de la vida", es la vida desprovista de razones suplementarias; se convive con los terrores y se los encuentra bellos; desde la base giratoria del pozo. Siempre la verdadera poesía se encuentra en las palabras inadecuadas. Mi confianza en el futuro es nula, me interesa la vida, toda mi poesía está bajo sus ojos como un movimiento de amor. La poesía es magia, deshacerse de la magia es practicarla: vivir su conocimiento, la reiteración en esta poesía es importantísima, siga su movimiento. El esfuerzo del poeta es la lucidez total o todo es una infamia. No hay derecho al equívoco, el mal ya no se puede hacer (ni por ignorancia), dijo Lautreamont. Su referencia a la poesía automática es malsana, oculta una intención gratuita. ¡Cuidado! Usted para salvar su falta de imaginación usa la expresión "obra inteligentemente controlada". ¡Si soy un guijarro abandonado en la selva amazónica! Usted no escucha al poeta y es un mal al que nadie ya tiene derecho. Las tapias oyen, usted es sorda, lo lamento por usted. Le ruego no superficializar con una ingenuidad que peca de idiota el texto de un poeta que está muy lejos de ignorar con qué materias experimenta. Mi responsabilidad me obliga a no admitir se diga cualquier cosa a propósito de la poesía. Para mí, la poesía es lo importante, se está con ella o se está en contra de ella. No le doy el derecho al equívoco. Atentamente, Carta incluida en "Transmutación", libro editado en 1961

Miguel Ángel Bustos- Argentina

Por Emiliano Bustos Miguel Ángel Bustos nació en Buenos Aires el 31 de agosto de 1932. Transcurrió su infancia en la ciudad, haciendo frecuentes viajes a San Juan, tierra de su padre. Desde muy pequeño comenzó a escribir, y eso se refleja en toda su poesía; las referencias a su infancia y al nacimiento de la poesía son frecuentes. A los siete años un poema suyo gana un premio. Terminado el secundario, inicia la facultad de Filosofía y Letras, que abandona en tercer año. En 1957 publica CUATRO MURALES, su primer libro. Estudia francés, alemán, inglés, italiano, portugués, tiene pasión y facilidad para las lenguas. En 1959 publica CORAZÓN DE PIEL AFUERA, prologado por Juan Gelman. En ese prólogo Gelman dijo: “Miguel Ángel Bustos –en plena juventud, 26 años- reúne asombros y milagros en este libro sin antecedentes en la poesía argentina, de un vuelo lírico poderoso y maduro, inesperado y tierno”. Por esos años inicia una larga serie de viajes, que lo llevarán a Bolivia, Perú, Brasil; cansado y enfermo regresa a Buenos Aires. Nunca más emprendió viajes como aquellos, los grandes viajes, de ahora en más, serán interiores. En 1963/64, debido a una horrible experiencia matrimonial y desarreglos nerviosos que siempre lo acompañaron, permanece un año internado en el neuropsiquiátrico Borda, donde conoce y se hermana con é, el místico y poeta Jacobo Fijman. En 1965 publica FRAGMENTOS FANTÁSTICOS, punto de partida de su poesía mayor. Su acercamiento a las culturas precolombinas, la lectura de sus poéticas, de sus códices, la lectura de sus escritos ocultistas, chamanismo, libros sagrados: I-Ching, La Bhagavad-Gita, la cábala hebrea; Rimbaud, Lautrémont, Baudelaire, los románticos alemanes, y particularmente Hölderling, del que dijo: “Ese hombre soy yo, yo soy este hombre, ahora. Él es mi madre, mi amor, mi infancia, el motivo de todo ritual, él es mi vida y mi muerte; mi religión, mi patria en los cielos, mi absoluta libertad”, esas lecturas giran su obra; su hermandad espiritual con estas visiones, y fundamentalmente su hermandad con la visión precolombina hacen el destino de su obra. Asimismo ama a Vallejo, Góngora, Quevedo, Cervantes, Machado, Hernández, Neruda. . El cambio, ya visible en FRAGMENTOS FANTÁSTICOS, se acentúa en VISIÓN DE LOS HIJOS DEL MAL, publicado en 1967 y prologado por Leopoldo Marechal; maestro, hermano espiritual en comunión rigurosamente necesaria, como Marechal mismo la definiera. En 1968, VISIÓN DE LOS HIJOS DEL MAL obtiene el Segundo Premio Municipal de Poesía, otorgado por un jurado que integraba, entre otros, Aldo Pellegrini, que lo votó para el primero. En 1967/68, conoce a la artista plástica y diseñadora Iris Alba, su mujer y par espiritual. El dibujo, que hasta aquí lo había acompañado de manera más o menos próxima, comienza a ocupar un lugar tan absoluto como el de la poesía. Literalmente no deja de dibujar y escribir. Mediante una Beca otorgada por el Fondo Nacional de las Artes, publica en 1970 EL HIMALAYA O LA MORAL DE LOS PÁJAROS, divido en libros o soles, creado en la concepción del tiempo que tenían las culturas precolombinas, “La primera visión de ALGO que unió la imagen de milenios del hombre y los cielos en mi corazón”. El libro está ilustrado por el poeta, al igual que los demás, salvo CORAZÓN DE PIEL AFUERA. En 1970 expone sus dibujos, el catálogo lo escribe Aldo Pellegrini. Su obra gráfica había alcanzado una pureza y una correspondencia con su poesía, exacta y nítida. Creaba dibujos en la concepción de Blake del dibujo, como aproximación, cristal de la iluminación: ojos en el cielo y ojos en el infierno. A partir de 1970 se dedica al periodismo. Escribe críticas literarias para las revistas Siete Días y Panorama, para los diarios El Cronista Comercial y La Opinión. Escribe poca poesía y publica alguno de esos poemas en diarios y revistas. Por esos años dicta clases en la facultad de Filosofía y Letras, en la Cátedra de Historia del Arte. Sigue estudiando idiomas, ahora agrega el rumano, conoce y ama a Eminescu. Miguel Ángel Bustos fue amigo de Leopoldo Marechal, Julio Cortázar, Alberto Szpunberg, Juan Gelman, Manuel Mujica Lainez, Gerardo Pisarello, Fernando “Pino” Solanas. El 30 de mayo de 1976, un grupo paramilitar lo secuestra de su casa, y corre el destino de Haroldo Conti, Rodolfo Walsh, Roberto Santoro, Francisco Urondo, Tilo Wenner, y los treinta mil desaparecidos durante la última dictadura militar. http://elvendedordetierra.wordpress.com/2009/06/25/resena-biografica-de-miguel-angel-bustos/

Tilo Wenner..........

Tilo Wenner Desaparecido el 26/3/76 Desaparecido el 26/3/76 Tenía 44 años Estaba casado Era entrerriano Era un conocido escritor, poeta, traductor y periodista Fue secuestrado en Escobar, Bs. As. Fue visto en la Superintendencia de Seguridad Federal en la sede central de la Policía Federal No.CONADEP:5425, Decl.No:1109 Sus restos fueron encontrados en el cementerio de la ciudad de Escobar. El Equipo de Antropología Forense constató su identidad En abril de 2009. El juez a cargo de la causa solicitó lapartida de defunción original en Agosto del 2009. http://www.desaparecidos.org/arg/victimas/w/wennert/

TILO WENNER, POETA APARECIDO. "CUANDO LA POESÍA, REBELDE, REVELA"

Por Marta Dillon Federico acuna a su hermano en brazos. Acuna lo que dejaron de su hermano 33 años de ausencia, la misma cantidad de impunidad, dos disparos de marca indeleble y el temor del asesino en el negro carbón de los huesos. Todo eso pesa 800 gramos. Menos que un niño recién nacido, menos que el pan que se compra por día. Federico Wenner tiene 64 años, casi dos metros, unas manos grandes como su pena y una ligera curva en la espalda. El mismo, dice, pesa 80 kilos. El, hermano menor de Tilo Wenner; ese nombre que se anota en la urna y que intenta reparar en ese acto la brutalidad de haber ocultado los cuerpos de los masacrados, de haberlos dejado a la intemperie del amor de los suyos y de sus homenajes aunque no de la memoria; él pesa ahora cien veces más que eso que queda de su hermano. Y sin embargo, estos pocos huesos son un hombre. Estos pocos huesos son también la historia de un hombre, pueden decir con su ínfimo peso, con su humana presencia que ese hombre, poeta, narrador, periodista, imprentero, agricultor en su infancia, autodidacta siempre, ascensorista en la juventud, espíritu libertario todavía ahora; ese hombre fue muerto antes de que se cumplieran diez días de iniciada la dictadura militar argentina más sangrienta de la historia. Que su cuerpo fue arrojado a 300 metros del río Luján, sobre un camino isleño junto al de su amigo Gastón Roberto José Goncalvez, que los dos, junto a otro compañero y otra compañera que aun esperan recuperar su nombre, fueron cubiertos con neumáticos y carbonizados. Encontrados más tarde por bomberos, enterrados después sin nombre en una fosa, anotados con un número por la burocracia del cementerio de Escobar. Tapados con tierra pero no con olvido. Veinte años después del entierro anónimo, las manos expertas del Equipo Argentino de Antropología Forense recuperaron esos cuatro cuerpos y le devolvieron la identidad a uno de ellos: Gastón José Goncalvez, padre de Gastón y de Manuel, que hasta ese mismo año había vivido sin saber que sus padres habían sido asesinados y desaparecidos por la dictadura. Cuando Gastón padre fue identificado, merced a un clavo quirúrgico en la pierna, Manuel todavía se llamaba Claudio Novoa pero la historia empezaba a desplegarse frente a sus ojos. En aquel momento le tocó a Gastón hijo acunar la urna con los restos de padre, llevarla marchando unas cuadras bajo la bandera de la agrupación Hijos hasta su destino en el cementerio de Flores. Federico Wenner no supo de aquella ceremonia. No supo tampoco que la reconstrucción de la historia señalaba que uno de esos cuerpos podía ser el de su hermano, el que había sido su contención y su ejemplo. Ese tipo “especial, libertario, honesto, intelectual, el único entre los once hermanos que fuimos”. Que a Tilo Wenner le faltara completo el brazo izquierdo desde los once años no era un dato suficiente; el fuego había hecho estragos en esos cuerpos aunque, curiosamente, habían sobrevivido los mocasines de Gastón Goncalvez, un detalle que a su hijo mayor le había devuelto la humanidad que los huesos por sí solos no llegaban a otorgarle. Federico Wenner, entonces, padecía una profunda depresión que lo había alejado de sus afectos y hasta de la vida. No podía entender, como no puede entender todavía, que él haya sobrevivido y no su hermano Tilo, secuestrado la misma madrugada del 24 de marzo por un grupo de policías al mando de Luis Abelardo Patti, a quien los dos hermanos conocían de sobra, como conocía y temía cualquiera en el pueblo de Escobar. “A Tilo lo fueron a buscar un día antes del golpe, pero él, a pesar de que le faltaba el brazo, había logrado escaparse por el fondo de la imprenta donde hacíamos el periódico El Actual. Pero después volvió, pecó de ingenuo y hasta se presentó en la comisaría junto con mi cuñada para ver cuál era el cargo en su contra. Le dijeron que contra él no había nada, que se fuera tranquilo.” Tilo, fiel a su espíritu, imprimió la edición semanal de El Actual con la denuncia del allanamiento a la imprenta en la tapa y Federico lo distribuyó, como siempre, entre los 500 suscriptores de la zona. Fue la última edición. Horas después, el 26 de marzo, la patota volvió y se llevó al periodista, al autor de 13 libros de poesía hoy prácticamente inhallables aunque en algunas librerías especializadas los originales se venden como piezas preciosas a costos que el autor nunca habría imaginado: 3 mil dólares por un poemario. “No habían pasado 20 minutos cuando mi cuñada, Eliana Naón, fue a buscarlo a la comisaría, que quedaba a 30 metros de la imprenta. Le dijeron que ya no estaba ahí, que lo había llevado Coordinación Federal. Años después supimos que a los detenidos los subían a un colectivo que estaba atrás del patio de la comisaría, sobre un baldío. Ese resultó el campo de concentración.” Un centro de exterminio que ya tenía en su ADN la noción de traslado que tenía la dictadura: la muerte. Ni Federico ni su cuñada dudaron nunca de que Patti estaba involucrado. Desde 1975 venía acosando a Tilo cada vez que una publicación polémica se distribuía por Escobar con su firma, en la tapa de El Actual. Ese periódico que se fundó en 1964 había resistido incluso los embates del Onganiato: en 1968 otra patota que se identificó como perteneciente a Coordinación Federal allanó y destruyó lo que pudo dentro de la imprenta de los Wenner, “nos dijeron que tenían denuncias de que nuestro periódico tenía ideas comunistas. Pero Tilo no era comunista, ni siquiera peronista. Sin embargo a la imprenta iban los muchachos de la JP y de otros partidos porque hablar con él era un placer. Tenía ideas marxistas, pero si yo tuviera que describirlo diría que era anarquista, no se cuadraba ante nada, su línea era la honestidad. Por eso se había involucrado desde el periódico con la huelga de trabajadores de la Ford en 1975, que también valió un allanamiento y hasta denunció al intendente que asumió en Escobar al mismo tiempo que Héctor Cámpora, por coimero. Cuatro meses pasó Federico fuera de Escobar después de la desaparición de Tilo. Es que la imprenta se había convertido en un galpón lúgubre y sin sentido. Tampoco se sabía nada de quien Federico conocía como José, Gastón Goncalvez, desaparecido desde la misma mañana del golpe militar. “¿Viste la sensación que da comer tu postre favorito? Eso era lo que me producía cada vez que venían José y su mujer, Mariana (Ana María Granada, mamá de Manuel Goncalvez). Ellos eran como el sol.” A pesar de todo, finalmente Federico volvió a Escobar y fue entonces cuando se enfrentó cara a cara con Luis Abelardo Patti: “Me siguió con un Peugeot 504, se bajó con la 45 en la mano y me quiso hacer subir. Me resistí y le pegué de arrebato, el arma quedó en el piso, se armó un revuelo en la calle porque era pleno día”. La libertad de Federico, de todos modos, duró horas. Era febrero de 1977. Estuvo desaparecido dentro de la comisaría de Escobar durante diez días, los mismos diez días que duró la tortura que Patti presenció sistemáticamente. Después lo revisó un médico, le tomaron las huellas digitales y pasó a disposición del PEN. Cuatro meses después, lo liberaron. Pero haber sobrevivido, para él, fue otro modo de la muerte. Federico Wenner, el último de los once hijos de un matrimonio de agricultores analfabetos, hijos de inmigrantes alemanes que a pesar de ser segunda generación apenas hablaban castellano, pasó más de dos décadas envuelto en una nube de alcohol y pena. Fue su corazón el que dijo basta: el pecho, literalmente, se le abrió en dos. Después de la operación cardíaca fue cuando pudo volver a asomarse a lo que más le dolía: la desaparición de su hermano. Fue un acercamiento gradual. Acompañado de una amiga que hoy es su esposa, Raquel Pik, Federico empezó a montar las piezas de su memoria. Primero se encontró con el rostro de quién él conocía como José en el Parque de la Memoria. Después, ya en 2007, se contactó con sus hijos, Gastón y Manuel, que ya se habían convertido en querellantes en el juicio que hoy mantiene detenido al ex comisario Luis Abelardo Patti. Más tarde llegó el momento de denunciar su propia desaparición en el Tribunal de San Martín y convertirse en actor en busca de justicia. Y también de dejar su muestra de sangre en el Equipo Argentino de Antropología Forense esperando que los restos de su hermano por fin se reúnan con su nombre. La identificación de los restos de Tilo Wenner se concretó este año gracias al proyecto Iniciativa Latinoamericana para la Identificación de Desaparecidos. El esqueleto incompleto E 2, de la sepultura 4190, ahora tiene nombre y apellido y una placa en el cementerio de Chacarita que lo recuerda como quien fue: un poeta vanguardista, víctima de la dictadura, periodista y tipógrafo, autor de trece libros casi inhallables, aunque sus letras sobreviven en algunos sitios de Internet donde pueden leerse frases como ésta: Ahora mi amor es yo mismo volcado desde adentro. /No pudriré a nadie y no me dejaré pudrir. /Cortaré la manzana olorosa y la expondré a los cuatro puntos cardinales. /Mi libertad y ninguna otra cosa.

Arnold de Vos, Italia

I l  v o l o  d e l  p i a n o f o r t e a Vladimir Horowitz                                                           Il volo del pianoforte dalla finestra di casa del pianista giovane, non si arresta.  Per tutta la vita coccola la tastiera anche rotta fa vibrare la coda stramazzata. Cascata fatale nel giardino dell’infanzia il tocco guasto l’affascina nell’interpretare acmi e rotture altrui, con la devozione ripromessa nel pogrom che devastò la casa paterna arretrata nel grembo definito, fruibile della vita. tradotto da Isabel Ruiz Boggio

Maritza Álvarez- Chile

Verbal   Presentir Tu toque suave, tu deseo y tu anhelo… Dudar Hasta de tu pelo Y las rayas de tu camisa… Voltear Y ver si vienes caminando tras mío En tu desvelo… Gaviota estrellada, de bajo vuelo Ni todas las palabras ni todos los reclamos Nada llenará este espacio vacío Todo piel bajo mi piel extraviada Todo abrigo para mi celeste frío Sensible al menor destello Capaz de arrasar con la noche… Saltar Al menor motivo y rumor de tu venida La calle vacía y la puerta abierta La pieza en espera construida a media luz La almohada cubierta de una pasión andaluz Temblar Al pensar en toda tu vehemencia contenida Mitad emociones Mitad pasiones Saber Que la ventana mojada por la lluvia Nunca más dibujará tu cara Enamorado de tu ombligo Mientras ya no te detengo conmigo Fuiste luces, sí, en otro tiempo Y ya no estás hoy conmigo La niña azul dibujaba en mis papeles Y ahí moriría yo en los graves manteles Mis mariposas volaban  libres contigo Cuando te daba mi noche estrellada Y mis cometas en vuelo Sé que fuiste feliz conmigo En aquel país que inventamos a dúo En el azul del día y la noche Aún sabiendo que de mi amor hacías derroche Tus caderas fueron  conmigo En un acople perfecto los deseos prometidos Y los ritmicos  vaivenes de tu cuerpo Lilas y azulados entibiaron el cuerpo mío Te contuve para que no caigas en el amor Mientras  esperma de vida sujetaba en mi temblor Así fue y así pasó como decía la canción… Ahora te quedas en mi corazón Con todo lo que el viento arrasó Besos a las estrellas y mis abrazos al nuevo sol Te cubro con el manto del amor Y te duermo… en mi pensamiento tibio De culturas aprendidas De la más viva paz en los dinteles y umbrales De mi curioso corazón

Charlotte Grasnick -Alemania

Partitura   Córtate las uñas, no las dejes quebrarse. Los dedos hablan: Tú no necesitas decir siempre  yo, para  hallarte a ti mismo.   Sea como sea el mundo, duele el sonido falso, la melodía que  atraviesa la memoria queda en la punta de los dedos, las puntas de los dedos tienen ojos que aún invisibles se abren con los años.                                                              (Traducción del alemán al castellano: José Pablo Quevedo)

Carmen Moreno- España

YA NADA ES LO QUE ERA   Los recreos de aquel tiempo, las carreras por el pasillo, los sábados de juegos de siempre, los amigos de cromos, la risa en el espejo y el baño, los charcos profundos que cobijaban el Titanic y la Atlántida, los pequeños pasos, los misterios de las niñas, el mar con el que luchaba abiertamente, las monjas castigadoras, tristes y el bocadillo de chocolate recortado a ras de onza, la sabia estupidez que me llenaba la boca, las manos extendidas hacia el Oráculo, el sherif que pude ser, la niña de entonces que fui, los cines en Navidad, las galletas de canela al peso de camino a una playa que se ha hecho eterna en mi piel, el desamparo de irme alejando de cada una de las ventanas que se asomaban a una plazoleta de patines y balones... ... ya nada es lo que era.   Poema perteneciente al libro Como el agua a tu cuerpo -Vitruvio, 2009

Víctor Manuel Ramos-Honduras

Voy hacia tu cuerpo          Voy hacia tu cuerpo Para beber los pájaros de tus ríos Para invadirte con todos los sentidos: Con la mirada que me permite ver Los enjambres de enfurecidas abejas enredadas en las aguas de tu cabello; Con el oído que me trae el rumor de la palabra placer que te recorre desde tu cuello hasta los pies, pasando por tus volcánicos senos con sus pezones como cráteres activos, Por las sabanas con hálitos de hierbas afrodisíacas de tu vientre, Y por la gran luna de tu sexo                         reflejada en la quietud de las aguas arriba que surgen en tus muslos; con mis manos que no solo son el tacto sino la medida de tu cuerpo y todos sus  rumbos; con el olfato de las aromas de rosa que te bañan por dentro y por fuera.   Voy hacia tu cuerpo Con el enceguecido deseo de recorrerte con mis dedos, Sin premuras, para descubrir la venturosa delicadeza de tus muslos, las gentiles líneas de tu cadera y la húmeda hondonada de tu sexo donde hay agua para beber.   Espérame Ahí donde el sueño se transmutará en la realidad. Desnuda para saborear la dulzura de tus formas, Para trabajar la fertilidad de tus sementeras Y sembrar en tus profundidades, Con tu complicidad, porque te amo, La vida que está en mí, Que se fundirá con la tuya Para abrir la ventana A una nueva primavera.

Norma Segades, Argentina

La sobreviviente. “Doy vuelta al forro viejo de un poema de posguerra y encuentro un pasaje amarillento al país de las luciérnagas.” Marina Aoiz (España)   Ha extraviado el enclave de los altos caminos que conducen al alba y ha olvidado los nombres con que el mundo atestigua los senderos que engendran armisticios después que los misiles rigurosos horadaron, cobardes, el vientre del planeta, acatando las órdenes que reclamaban llagas, que demandaban cálices de sangre para saciar la furia, en tiempos en que el puño quebrantaba los dientes del despojo y la guerra era un párpado nutriendo las vigilias con ubres de venganza.   Pero sospecha, a veces, que sus sueños se han puesto a remendarle el alma, sospecha que aún es hora de dar vuelta la trama desvalida de todos los naufragios, de encontrar el pasaje clandestino hacia esa desmesura total de las luciérnagas donde asume el delirio la edad de las fogatas. Entiende que aún es tiempo de negarse a aceptar connivencias y aunque la sombra rueda adversamente los dados del presagio su misión es fundarse envuelta en un rebozo de implacable esperanza.   Prepara talismanes que iluminan su cielo con aristas de lava, arroja sus sollozos a los hondos calderos de la noche, enciende los conjuros para que nada puedan los demonios contra sus amuletos de muertes amarillas y sus voces secretas entonando plegarias. Y explora la textura de los días buscando cicatrices, la huella de los pórticos discretos que ocultan el destino a pesar de la lluvia pariendo sus ausencias de pena amordazada.

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